NO SE ALARME

Y entonces la radio dijo que el tinte de las servilletas era tóxico

y nos aconsejó ponernos a cubierto

al día siguiente de que volase el techo.

Y la publicidad miente subiendo el volumen.

Y la vida hormiguea sin hormiguero

con ojos vendados

y oídos saturados.

Y cada tele ha construido un pequeño policía dentro.

Atento

mientras pisas el papel de regalo,

tú, evolucionado ser de complejos matices:

un día una mano enguantada llamará a tu puerta

y te dará a elegir entre el blanco y el negro.

Y en el supermercado,

alguien te toma del brazo para advertirte

que hemos llegado al final de algo

que ni siquiera habíamos empezado,

pero no pronuncia palabra

sólo tiembla y te transmite

el poder de su miedo.

No dobles más tu único billete

al abrirlo seguirá siendo de otro.

Levántate y anda, dice el ministro.

Los que pueden cambiar algo

se lamentan de tu mala suerte.

Ya no me queda lirismo,

sólo urgencia;

del centro del poema sale otro poema

y las manos de hierro y sangre

achican versos a zarpazos de seguridad nacional.

Hay que avanzar,

dicen subiendo el volumen

después de convertir la verdad en polvo

al dividirla en mil con el carné del partido

¡Síganos señor, no sea un perdedor!

si se para muere (o le matan)

(o le matamos nosotros)

por un error de comunicación

entre departamentos.

No se alarme, el porcentaje es de un uno por ciento.